Межсезонье

Расстояние начинаешь понимать со временем: чем дальше удаляешься от привычного интерьера, тем меньше вещей тебе нужно для жизни.
Лохматый махровый халат пылится в шкафу; на полке в кучу свалены книги и тетради с почти каллиграфическими мыслями, от одного перечитывания которых начинает тихо подташнивать. Дорогая канцелярская мишура, дешевые слова и поступки, сильные проявления слабостей и образовательные умности, надёжные до безнадёжности – пыль и пепел сгорающей бумаги. Всё, что действительно необходимо, свободно помещается в дорожную сумку и, чем дольше живёшь, тем меньше в ней вещей.

Что такое осень? Это время.
Время года, время нашей жизни.
Временем нельзя делиться сразу и со всеми,
Так что – выживай, дружок, не кисни.

почти Ю.Шевчук
Просто осень-осень есё лета хосеса…

Читать дальше…

Без тебя

Вышло так, что я проводил тебя до вагона, пообещал беречь себя и взял с тебя такое же обещание. Возвращаясь домой по тёмной и сырой лестнице со щербатой ступенью, мне до ужаса захотелось научиться вот так же просто возвращать назад самые хорошие моменты жизни.

Просто, как поворот ключа в замке, раз – и все приятные мгновения снова с тобой. Новый друг, удачное выступление, вид над крышами домов, от которого впервые захватывает дух, искреннее поздравление с днём рождения, любимое занятие, любимый вкус. Любимая…

До чего просто, когда ты рядом, но стоит только невидимому маятнику качнуться, разводя в стороны наши пути, и о хорошем вспоминается так остро, что кажется, будто самое хорошее только что ушло насовсем. Еще пару минут назад было, и всё, нет уже, лишь время лысым одуванчиком в руке кивает вслед поезду, уносящему за собой пушинки мгновений прошлого счастья.

Читать дальше…

Обрывки ветреных мыслей

Размашистым почерком ветер пишет новую историю на чуть желтеющих от зноя листьях. Старается, спешит, боится мысль упустить; а листва трепещет – вот-вот порвётся пыльная зелёная тетрадь и разлетятся во все стороны обрывки ветреных черновиков.

О чём пишет? Да обо всём, что происходит вокруг.
Почитаем?

“Говорил я этому воробью – “Зря ты тут чирикаешь, не слышно тебя, как ни надрывайся,” – нипочём бестолковому: нахохлился и орёт в кленовом букете над улицей. Кота кличет, несмышлёный; а вот и кот: хвост метлой распушил, к земле пригнулся – охотится. Да только где ему, холёному, за мелкой птицей угнаться?
Не зря о воробьях говорят, будто души умерших в них воплощаются – словно призрак, а не птица! Едва кот на дерево залез да на ветку ступил – как выключили певуна, незаметный стал, словно растаял в листве. Несколько шагов кошачьих – и упорхнул воробей вниз, к земле поближе, а охотник незадачливый сам песню жалобную завыл, как только увидел, куда его азарт занёс.

И наш комочек перьев ему со второго дерева подпевает во всю глотку. Ай, да дуэт!”

Читать дальше…