Стихия созидания

Уже за полночь, и спать бы, да не спится. Из окон напротив белесым светом выглядывают лоскуты чьей-то чужой жизни, луна сытой кошкой мостится на небосводе. Холодно на балконе, всё явственнее пощипывает лицо колючий ветерок, а мысли щелкают косточками счёт, одна за одной. Раз-ме-рен-но. Просто на холодном ветру всегда думется хорошо.

Семья, заботы, нервное ожидание завтрашних сюрпризов, блаженность выходного дня, долги и заработки, проекты и планы, новые знакомства и старые встречи… Да, разумеется, творчество. Да только что с него проку-то?

Вышло так, что торговать я за всю свою жизнь не научился. Создавать – это пожалуйста, а вот выгоду получить от созданного не получается. Да и что продавать-то? Хорошее произведение, которое нравится самому, хочется подарить, а то, что не дороботано еще, и вовсе показывать стыдно.

Мыслей хватает, а материальной состоятельности что-то не очень прибавляется. Ну и Бог с ними, с деньгами, найду как заработать, зато идей – через край. И играется в охотку, и пишется удивительно легко.

Правда, видимо, что художник обязан быть голодным – сытость зрение и слух притупляет, оттого и музу, порой, не разглядишь, не услышишь.

На мгновение кажется, что счастье в творчестве настолько непохоже на простое человеческое счастье: уютное, размеренное… Словно обратная сторона монетки – та же, но рельеф другой, да и слова не похожи.

Творишь – и ты в поиске, вибрируешь в такт мельчайшим изменениям вокруг себя. Истомой от недовысказанного, мурашками по коже от новизны и гармоничного сочетания привычных слов, звуков творчество держит тебя, как награду даря возбуждение и удовлетворение от того, что произведение по-лу-ча-ет-ся.

Тихим еле слышным шёпотом рождается первая строка, вслед за ней, правя ритм и дополняя фразу, приходит вторая – и вот уже строфы одна за одной, словно первые капли ливня льются на бумагу. Стихия захватывает тебя целиком, кружит не отпуская в водовороте идей, дарит возможность полететь в иное измерение, создавая вокруг себя новые формы. Только бы не пропустить начало.

А лунная кошка жмурится, потягиваясь и никак не поймёт к чему прислушивается на балконе в ночной темноте не по сезону одетый человек.